Só mais um tratado sobre os nós.

Sempre me dá vontade de escrever sobre as mesmas coisas.

Sobre as mesmas manhãs.

 

Sempre tenho vontade de dizer “olá” ao vento.

Nem sei bem porque.

 

Mas, agora, eu sei.

Tudo aqui já passou.

Não escrevo as mesmas coisas.

 

Só o tempo que brinca comigo.

Só o tempo que dança, em voltas,

Gritando.

 

Não sou eu que escrevo as mesmas coisas.

Nunca seria.

 

Só sou eu, revivendo sempre os mesmos momentos,

Com medo de viver.

Com medo de morrer.

 

~ por Morte. em janeiro 1, 2012.